Sete anos atrás, quando chegava de Brasília, de um curso de pós-graduação, escrevi esse texto. Está nele expressa a realidade subjetiva que me tomava naquele momento.

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Força e sabedoria

É espantosa a constatação da experiência de existir.
Existir.
Eu existo.
O que é existir?
Fatos, lembranças, esforços, metas, rumos, erros, acertos, crenças, valores, medos, gozos, amores, decepções, paixões, fotos.
Fazer história.
Deixar uma marca no mundo.
Filosofia, realidade estranha.
Pretensiosa arte de amar a sabedoria.
Criar conceitos.
Buscar a verdade.
Ser filósofo, amante de sonhos, ideias, realidades, irrealidades.
Amigo, palavra abstrata.
Como ser amigo ou ter amigos se ainda não sabemos o que é amar.
Ora, amigos da onça.
Não somos capazes de dar o sangue e de morrer nem mesmo por nossas próprias mães.
Seremos amigos de quem? Covardes e egoístas é o que somos.
Nossas almas são tão rasas e nossos vôos rasteiros.
Nossos limites, extensos quanto a palma de uma mão nascitura.
Ser só. Sé ser.
Aprender a ser, só.
Eis uma arte eminentemente filosófica.
Ainda acredito que o caminho para o reconhecimento histórico, para a aclamação do vulgo em multidão pavorosa, é a solidão de ser só.
É ali na busca interna, no conflito com nossos mestres, que apreendemos a ser densos. Aprendemos a ser profundos e atraentes.
Eis o caminho das pedras.